في الخريف ،
كل شيء يأخذ نفساً عميقاً قبل السقوط .
الأشجار تخلع أثوابها وتتناثر أوراقها كَ حكايات لم تكتمل
تراقص الريح بقايا العمر المنهك،
وتهمس للسماء بوعود لن تعود..
الكراسي الفارغة تجلس فوق ظل الاشجار العارية ..
تسهب في صمتها العميق
كما لو كانت تنتظر أحداً لن يأتي
تسقط الفناجين نصف الممتلئة على الطاولات
تهجرها انفاس الشفاه الباردة،
وكأن القهوة فقدت دفء الحديث
هناك ،
أرى المقهى ينام على إيقاع الخريف
النادل بوجهه الشاحب، يتنقل بين الظلال الباهتة.
اما رواد المقهى يبدون كَ أشباح تتردد بين المقاعد الخالية،
يحملون فناجين الكلام المفقود، الذي لم ينطق به احد .
،
صُبح .. في يوم شبه عادي